Um dia,quando eu estava começando a escrever
me perguntaram:
"Por que você escreve?As pessoas já não leem mais."
Na época fiquei tão perturbada com a afirmação que nem pensei na pergunta.
Mas hoje eu SEI.
Sei que elas não leem mais porque de tragédia já basta a vida.
Poesia é clichê. Qualquer um escreve. Ate eu.
Mas por que eu escrevo?
Porque alguém precisa saber,
alguém precisa se importar,
ALGUÉM PRECISAVA ENTENDER
Mas isso não acontece.
Já não sei o que pensar
Já não sei o que é real, o que é lembrança e o que é loucura.
Afinal, eu gostaria de acordar pela manhã
e saber que estou em um musical
ou que o meu restaurante ganhará mais uma estrela
ou que um livro ou peça minha fora premiado
ou que um filho meu não crescerá sem pai.
Mas todo dia pela manhã percebo que nada mudou
é a mesma vida previsível,
e eu sei que não sei cantar tão bem,
ou que as vezes meu bolo não cresce
ou que minhas poesias são rebarbas da literatura
ou que nunca serei mãe.
Se eu acordo frustrada?
Todos os dias.
Se isso me incomoda e me mata?
Todos os dias.
Se as pessoas percebem?
Não deixo, elas pensam que é pura falta do que fazer .
Minha mente é uma oficina
que a tranco a sete chaves
quem a abrir
não sairá vivo com tanta facilidade.
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